Любовь измеряется мерой
прощения.
Привязанность – болью
прощания,
А ненависть – мерой того
отвращения,
С которой ты помнишь свои
обещания.
И тою же мерой, с припадками
ревности,
Тебя обгрызают, как рыбы
пирании,
Друзья и заботы, источники
нервности,
И все-то ты знаешь заранее…
Кошмар возрастает в
пропорции к сумме
Развеявшихся иллюзий.
Ты это предвидел, ты
благоразумен,
Ты взгляд своевременно
сузил.
Но время взрывается. Новый
обычай
Родится как частное мнение.
Права человека по сущности –
птичьи,
А суть естества –
отклонение,
Свобода – вот ужас.
Проклятье всевышнее
Адаму, а Еве напутствие…
Не с той ли поры, как
нагрузка излишняя,
Она измеряется мерой
отсутствия?
И в липкий объятиях сладкой
беспечности
Напомнит назойливый насморк,
Что ценность мгновения равна
бесконечности,
Деленной на жизнь и
помноженной на смерть.
Итак – подытожили. Жизнь –
возвращение
Забытого займа, сиречь –
завещание.
Любовь измеряется мерой
прощения,
Привязанность – болью
прощания…
Владимир Леви
***
Искусство свято, кто б его
не делал.
Искусство есть искусство.
Ставим точку.
А жизнь есть жизнь. И в этом
месте надо,
Как было сказано, поставить
кровоточье.
Мне снилось, что я стал
консервной банкой,
И что-то там, в себе, хранил
я, прятал,
И не сказать, чтоб ценное,
но все же
Доверенное мне, консервной
банке.
А раз доверили – так
сохрани, как было.
Р.К.
Прикройте дверь. Я вам шепчу
секрет:
Любви на свете не было и
нет.
Бог ходит по миру в башмаках
дьявола….
Сливаясь с толпой, не забудь
оставлять маяки…
Р.К.
Первое письмо любимой. Владимиръ Токмаковъ.
Здравствуй, мое прекрасное
чудовище!
Недавно я прочно сел на
иглу. Я стал героинщиком.
А, как ты помнишь, за год до
этого…
В общем, благодаря событиям
последнего времени,
Я оказался в психиатрической
клинике.
Там лежат нормальные люди.
Настоящий сумасшедший дом –
Это тот мир, в котором
живете все вы:
Налоги, курсы валюты,
террористы, спид,
Локальные войны и
перманентные революции,
Заказные убийства, бездарное
правительство,
Повышение цен, безработица,
наркотики,
Информация, город, нищета,
проституция, мафия,
Коррупция и пр. и пр. и пр.
Нет уж! Я решил переждать
этот апокалипсис
В дурдоме!
Дорогая, доктор говорит, что
обо мне уже пишут диссертации.
Не о моем творчестве,
конечно, а об истории
моей болезни.
Хотя, в сущности, что такое
творчество?
Та же история болезни.
Возможно, моя душевная
смерть еще не повод
Для серьезного разговора, и
все же
Я пишу именно тебе,
Моя дорогая и далекая.
Как оказалось, для меня нет
ближе существа.
Чтобы понять это, сначала
надо было стать
Анархистом, потом
наркоманом,
А потом сойти с ума.
Житейская драма заурядного
гения
Из провинции.
Когда я по утрам смотрел на
тебя
Спящую, я думал о сущности
красивой смерти:
Наша квартира выходила
окнами на оживленный
Городской перекресток, где
почти каждый день
Кто-то погибал под колесами,
Машин и трамваев.
Это было настоящим поэтапным
приобщением
К смерти… Смерть и красота
Смотрели друг на друга
Сквозь оконное стекло.
Красота явно влекла к себе
Смерть.
А Смерть неодолимо
притягивала Красоту…
Я решил убить тебя,
Чтобы в тебе объединились наконец
Смерть и Красота.
Любовь, любовь, любовь –
Эти три разных понятия плохо
уживаются
Друг с другом.
Как ты знаешь, ничто на
свете не лишено иронии.
Везде, даже в самой страшной
драме,
Таится смех. Больше всего
смешного –
В смерти…
И при этом в любой смерти.
А что такое, в сущности,
смерть?
Смерть – это родина старых
газет и не более.
А человек – могила Бога,
вырытая Дьяволом.
Или могила Дьявола, вырытая
Богом.
Кто мне сможет объяснить,
Какая здесь разница?
Бог умеет слушать шепотом,
Поэтому его невозможно
подслушать.
Доктор говорит, что любовь
акт,
Это половой акт - раз,
Помноженный на собственный
интерес – два,
И плюс страх одиночества.
(Когда-нибудь, в удобный
момент,
Я трахну его в толстую
задницу,
И, черт возьми, клянусь, он
изменит свой взгляд
На природу любви!)
Слепота любви обостряет
зрение –
Я понял, что лучше всего
смотреть на мир
Закрытыми глазами.
Что касается небесного
божества,
То оно всегда было для людей
слишком далеко.
И тогда люди стали
обожествлять Женщину.
Но в нашем жестоком столетии
и это Божество пало.
И люди опять затосковали по
Идеалу.
Моя нежная и грустная
девочка,
Грядущую катастрофу я вижу
именно
В этом глобальном отчуждении
и непонимании,
Которое увеличивается между
мужчиной и женщиной
От поколения к поколению.
Они, как представители
Различных цивилизаций,
говорят на разных языках
И имеют различные системы
ценностей.
Так все-таки, зачем я пишу
тебе
Это письмо?
Жизнь прошла мимо,
Но успел рассмотреть –
У неё было твое лицо.
Женщина – наша последняя заколоченная
дверь
В тот настоящий мир, который
мы променяли
На погремушки цивилизации.
В женщине еще много того,
Чего на свете осталось так
мало.
Я пишу тебе, потому что
знаю:
Счастья нет. Есть иллюзия
счастья.
Нет любви. Есть иллюзия
любви.
Нет жизни. Есть иллюзия
жизни.
Мы все приходим в этот мир
Со смертельным приговором
И всю жизнь пытаемся разгадать
Тайну своего преступления…
Письмо
второе любимой.
Привет, моя радость!
Я хочу сообщить тебе
удивительную новость:
Сегодня их моего сна
Выпала твоя туфелька.
Это было так неожиданно:
Мы не виделись с тобой
Уже тысячу и одну ночь.
Теперь не важно, кто
виноват,
Что в последний день
Мы сели на разные корабли:
Ты – в Ноев ковчег, а я –
На Летучий Голландец.
Море не оставляет следов,
Даже если по нему ходит Орфей
или Спаситель.
Если честно, я довольно
быстро
Забыл тебя (думал я),
В прошлом так много
незавершенных дел:
Отыскать недостающие главы
«Сатирикона»,
Выяснить, был ли
инопланетянином Альберт
Эйнштейн, зайти землю,
заселенную
Людьми с птичьими головами,
Попытаться отговорить
Пушкина
От дуэли, узнать, где
находится
Библиотека Ивана Грозного,
Кто автор шекспировских пьес
И сонетов, отравил ли
Сальери Моцарта,
Была ли все-таки Атлантида и
далее
По списку, найденному
археологами
В золотом яйце Кощея
Бессмертного.
(… И все же я мучительно
чувствовал,
Что где-то кроется роковая
ошибка, слабое звено,
И если его не найти сразу,
То в будущем это обернется
для меня трагедией.
И наконец понял – сны! Сны
не подвластны нашим желаниям,
Даже если мы умеем извлекать
огонь из пальцев и поцелуями вгонять
Гвозди в очередного
приговоренного на распятие!)
А сегодня из моего сна
Выпала
Твоя туфелька.
Когда я проснулся,
измученный
И не отдохнувший, как обычно
В последние 2 тысячи лет,
Ты увидела эту туфельку
возле
Своей кровати. Это была та
самая,
Из красного бархата с
высоким
Каблучком, -
Ты как-то наступила …….
Комментариев нет:
Отправить комментарий